je ne suis pas ta cousine (putain).

C'est un post de retour de soirée. J'étais à une soirée de gens que j'aimais bien, où je suis arrivée un peu tard après une première soirée de gens que j'aimais bien, j'ai sympathisé avec des gens que je ne connaissais pas, c'était chouette.

Et puis en fin de soirée, alors que le bar fermait et que je papillonnais de conversation en conversation, je suis arrivée dans un dialogue qui parlait de Russie. De Pierre 1er de Russie et de - "tu devrais savoir, toi qui es métisse...." - un Camerounais qui a fait je-ne-sais-quoi en Russie.

Autant vous dire que très vite, je suis partie de la conversation. Aussi intéressante que puisse être l'histoire de la Russie, l'approche "tu devrais savoir, toi qui es métisse..." fait partie des choses qui me mettent terriblement en rogne. Quand elle est prononcée par un noir, comme c'était le cas ici, elle sous-entend que je devrais connaître tous les Africains (bonus pour ceux qui ont les Antillais en tête. ou vice versa) qui ont marqué l'histoire, avoir trois anthologies comparées des poètes de la Négritude, et activement explorer mes origines africaines en écoutant Oxmo Puccino. Quand elle est prononcée par un blanc, elle signifie que j'ai dans une poche le menu du KFC, dans l'autre une carte de fidélité chez un salon de manicure kitsch et surtout, que j'ai le déhanché dans la peau.

Grosse déception pour tout le monde quand on apprend que je pourrais manger de la cuisine fusion dans un restau africain en pensant que ce sont des plats traditionnels, que non, ça ne me manque pas de n'avoir jamais mis un pied en Afrique, que je me lave les cheveux avec du shampoing prévu et marketé pour des cheveux de blanche (mais hyper hydradant avec parfois du karité dedans, certes), et que les mecs de Château d'eau (quartier des ongleries, coiffeurs et magasins de beauté africains à Paris) qui m'appellent "cousine", je leur ferais bien bouffer leurs produits de défrisage à la soude.

Cela dit, grâce au métissage, je sais que mes cheveux peuvent passer une semaine sans être lavés, j'ai peur des piqûres parce que ma peau est plus épaisse qu'une peau blanche (ça fait donc plus mal. mais je n'ai pas de point de comparaison. ha.), et que j'ai plus de chances d'être porteuse du gène de la drépanocytose que ma voisine italienne.

Cependant, je ne suis pas persuadée que ma couleur de peau ne m'offre des avantages innés (même si sérieux ça serait cool de savoir danser) ou des responsabilités envers tous les noirs du monde. Je ne me suis jamais intéressée outre-mesure à l'histoire récente du pays de naissance de mon père (alors que l'histoire de ma famille y est liée), mais alors imaginez ma tête quand on m'a dit que je devrais avoir entendu parler d'un Camerounais en Russie au dix-huitième siècle. Imaginez si un blanc disait à un autre blanc : "toi qui es blanc, tu connais sûrement cette histoire de..." Jamais. Parce que rares sont les blancs qui estiment qu'ils constituent une minorité qui doit revendiquer une histoire commune d'un bout à l'autre du continent.

J'ai tenté. Ca ne me parle pas plus que ça. 

Et ça manque autant de diversité qu'un autre féminin.

Je ne me suis jamais senti particulièrement proche de ma "part africaine" (it's personal and complicated), je ne l'ai jamais explorée, ou en tout cas beaucoup moins que tout le reste, mais s'il y a bien une chose que je sais en tant métisse, c'est j'ai la chance de pouvoir choisir une culture, une autre, une troisième, ou d'appréhender les trois. Comme tout le monde, en fait, sauf que ces choix multiples m'ont été présentés sur un plateau d'argent, c'est sans doute le lot des enfants d'immigrés. J'ai la chance de pouvoir choisir. Personne ne m'a jamais mis de pression, personne ne m'a jamais dit que je devrais savoir que. Conclusion : je n'en sais pas plus que ce qu'on apprend à l'école, ce dont on célèbre les anniversaires, et ce qui fait la une des journaux.

Et en dehors des moments où on me contrarie en faisant des généralités et en créant des contraintes, je le vis très bien.

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Pour celles et ceux que ça intéresse, j'ai googlé le Camerounais de Pierre Ier de Russie, histoire de mourir moins bête... Abraham Hannibal était en fait éthiopien/érythréen, est l'arrière-grand-père maternel de Pouchkine et a fait jeter sa femme au cachot pour infidélité.

Ah, ces grands hommes.